05
Mar
19

Exilio y muerte de A. Machado. 80 aniv.

Estoy leyendo estos días el último libro publicado sobre Machado, de Ian Gibson, titulado:
“LOS ÚLTIMOS CAMINOS DE ANTONIO MACHADO,
De Collioure a Sevilla”
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El libro es un resumen de su vida, relacionada con su  obra literaria
y poemas,
desde su infancia en Sevilla hasta su exilio y muerte en Collioure,
hace ahora 80 años.
Tres semanas después de cruzar la frontera con los suyos,
con su madre que moriría días después,
su hermano y cuñada y amigos más cercanos,
entre tantos y tantos exiliados,
inmensa muchedumbre que aterrada huía a la desbandada
ante la inminente caída de Barcelona por las tropas fascistas.
Sirvan estas mis palabras como homenaje.
La vida es sueño,
la vida es teatro,
la vida es…CAMINO.
Entre las grandes frases y metáforas vitales,
Antonio Machado se queda con la del camino,
el que se hace al andar
y sin posible vuelta atrás.
Poeta elegíaco, de salmos, su impulso de vida es cantar lo que se pierde,
lo que se pudo tener y ya no se tiene.
Nunca dejó de añorar el patio sevillano de sus primeros años de infancia
en el Palacio de las Dueñas de los Duques de Alba, donde había zona de
viviendas para  familia sencillas.Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero.
…el limonero
de ramas polvorientas
y pálidos limones amarillos
que el agua de la fuente espeja…
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Y tampoco nunca dejó de de pensar en el barco del viaje final.
Este le esperaba en el exilio de Collioure,
a orillas del Mediterráneo,
tras su denodada lucha a favor de la República Española
asediada por el fascismo.
Sus últimos versos escritos en trozos  de papel, encontrados por su hermano José  en su viejo gabán, fueron estos:
ESTOS DÍAS AZULES
Y ESTE SOL DE LA INFANCIA.
Y este otro:.
Y TE DARÉ MI CANCIÓN:
SE CANTA LO QUE SE PIERDE
CON UN PAPAGAYO VERDE
QUE LA DIGA EN TU BALCÓN.
Gracias a estos  versos sabemos que pocas horas antes de fallecer,
Antonio Machado, transido de dolor por  el derrumbamiento de la República,
pensaba en la mujer que nunca pudo ser suya, Pilar Valderrama…(Guiomar en sus versos),
y sabemos que antes de expirar,
su último viaje se sintió transportado a la Sevilla de su infancia.
A la Sevilla que luminosa bajo su cielo puro estuvo siempre presente
en su alma de poeta caminante.
Su respirar se acaba a las tres y media de la tarde del día 22 de febrero de 1939,

ahora hace 80 años.

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YO SOY SOÑANDO CAMINOS
DE LA TARDE- !LAS COLINAS
DORADAS, LOS VERDES PINOS,
LAS POLVORIENTAS ENCINAS!,,,

¿A  DÓNDE EL CAMINO IRÁ?
YO VOY CANTANDO, VIAJERO
A LO LARGO DEL SENDERO…
CAMINANTE NO HAY CAMINO,
SE HACE  CAMINO AL ANDAR.

YA HAY UN ESPAÑOL QUE QUIERE
VIVIR Y A VIVIR EMPIEZA,
ENTRE UNA ESPAÑA QUE MUERE
Y OTRA ESPAÑA QUE BOSTEZA.
ESPAÑOLITO QUE VIENES
AL MUNDO, TE GUARDE DIOS.
UNA DE LAS DOS ESPAÑAS
HA DE HELARTE EL CORAZÓN.

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Mi recuerdo homenaje también a todos los españoles republicanos,
exiliados junto a la familia Machado,

 los olvidados, que cruzaron la frontera francesa en aquellos postreros días de la cruenta  guerra,
y que sucumbieron en campos de concentración cercanos a la frontera,
como el de Argelés,
pueblo al lado de Collioure.
Son los sin nombre, los olvidados.
Y fueron muchos, miles.
Entre ellos, Machado y parte de su familia.
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Frentes ardientes de fiebre y sudores fríos,
entrañas desgarradas,
vendajes mojados y sucios,
cuerpos tiritando,
agonías, la muerte.
Sólo alguna manta compartida,
contadas hogazas de pan y muy disputadas.
Ni barracones ni tiendas de campaña.
Sólo alambradas y hoyos orilla la playa para refugiarse en éllos como si su   casa fuera.
Mierda humana flotando en las  olas junto a las cañas arrastradas por la mar,
y disentería en los cuerpos desnutridos.
Y soldados senegaleses  y marroquíes, guardianes, dando porrazos y patadas.
…Ululaba el viento y la arena se pegaba a los ojos.
Y si llovía, entonces todo iba a peor.
Cuerpos famélicos, aseándose en la orilla del mar.
Sin agua potable…
No, no era campo de refugiados, era campo de concentración en la Cataluña del Norte de la vecina Francia.
Algunos, no quisieron  regresar a su hoyo de tierra y arena empapado de humedad,
y se adentraban en el mar…Y ya no salían, para siempre víctimas en  el mar.
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Esta crónica no es una ficción mía.
Son párrafos entresacados de las crónicas
de los documentalistas que lo vivieron,
y que yo reflejo aquí  de esta manera.
Como el periodista  Gabriel Trillas que lo sufrió en este mismo campo
de Argelés
y que dió testimonio escrito del horror pasado por los exiliados, como él mismo,
en el sur de Francia.
Homenaje y recuerdo a  estos nuestros olvidados,
españoles fieles a la República,

que cruzaron la frontera, españoles hambrientos y enfermos,  harapientos.

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 Como Antonio Machado,
todos  ligeros de equipaje,
huyendo de la barbarie de las tropas, tanques, y aviones  del fascismo de Italia, Alemania y de  los ejércitos del general Franco.
El cruel Franco, homenajeado aún como Faraón  redentor en la pirámide del Valle de los Caídos.
!Qué vergüenza!
Estamos volviendo atrás.
No aprendemos.
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En este 80 aniversario de la muerte de Machado,
los recordemos, a todos,
al poeta
y a tantos españoles que sufrieron este exilio
en suelo de Francia, a los olvidados.
Por Justi.
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20
Feb
19

80 aniv. muerte ANTONIO MACHADO

Tal día como el 24 de Febrero,
hace 80 años, murió en el destierro de Collioure (Francia) el poeta Antonio Machado.
Salía desde Cataluña hacia Francia junto con miles de republicanos derrotados que formaban aquella inmensa columna,
todavía hostigada por la aviación alemana al servicio de Franco.
Iba con su anciana madre, con su hermano José y la compañera de este.
En un cuaderno de notas poco conocido y apenas difundido, José, que era pintor, relata los últimos días del poeta.
caminante 2
Cuenta José las penalidades del camino hasta llegar a la localidad de Cerbére,
donde se refugiaron en la cantina de la estación:
“Allí el espectáculo que se ofrecía a los ojos era desolador.
Los españoles caídos y deshechos, sin dinero,
éramos tratados por los mozos de aquel establecimiento con tan innoble y repugnante desprecio,
que lo primero que preguntaban era si teníamos dinero con qué pagar.
En caso negativo, no daban ni un vaso de agua. Esto sucedía en la cantina.
En los andenes de la estación, todavía peor, porque se sufría el acoso de los gendarmes,
que no se ocupaban más que de formar las levas para los campos de concentración,
separando a los hijos de los padres y a las mujeres de los maridos.
Y todo esto de la manera más bárbara y brutal’.En el cuaderno de notas que escribió, ya en Chile, para sus hijas y su hermano Manuel,
añade José que “fue un verdadero milagro que escapásemos a las garras de estos esbirros,
verdadera vergüenza de la especie humana”. Se refugiaron en un vagón arrumbado en vía muerta. ‘cantares-6-728
Así fue la entrada del poeta Antonio Machado y la madre, en Francia,
gravemente enfermos y sin un solo franco en el bolsillo:
“casi desnudos, como los hijos de la mar’.
Al atardecer del día siguiente, cambió su suerte. ‘Corpus Barga, uno de los mejores amigos que nos acompañaron en el éxodo, logró llegar a Perpigñan, y regresó (con posibles) para llevarnos al cercano pueblo de Collioure.
El comportamiento de este generoso amigo llegó hasta el punto de coger en brazos a nuestra madre
y llevarla desde la estación al pueblo por la ancha calle que lo cruzaba y que terminaba en el mar.
Por allí marchamos todos con ellos.
Siguiendo este camino, llegamos a la plaza principal,
donde, ante un pequeño arroyuelo,
se levanta el pequeño hotel Bougnol-Quintana,
en el que quedamos alojados’.
Era la noche del 28 de enero y aquella sería la ultima morada del poeta. Recibió, del secretario de la embajada española en París, los medios para hacer frente a las necesidades más apremiantes. ‘Transcurrieron unos días añade José en los que el reposo material pareció aliviarle la afección del corazón. No obstante veía claramente que se aproximaba el final de su vida. Pensándolo decía: Cuando ya no hay porvenir, por estar cerrado el horizonte a toda esperanza, es ya la muerte lo que llega’.caminante‘No podía sobrevivir a la pérdida de España. Tampoco, sobreponerse a la angustia del destierro. Este fue el estado de su espíritu el tiempo que aún vivió en Collioure. Sin embargo, unos días antes de su muerte, me dijo ante el espejo, mientras trataba en vano de arreglar sus desordenados cabellos: Vamos a ver el mar.Esta fue su primera y última salida. Nos encaminamos a la playa. Allí nos sentamos en una de las barcas que reposaban sobre la arena. El sol de mediodía no daba casi calor. Era en ese momento único en que se diría que el cuerpo entierra su sombrabajo los pies’.

Al cabo de un largo rato, el poeta, señalando una de las humildes casitas de pescadores, le dijo a su hermano: ‘¿Quién pudiera vivir tras una de esas ventanas, libre ya de toda preocupación’. Después se levantó trabajosamente y, en silencio, regresaron al hotel. Dos días antes de su muerte, escribió una carta a su querido amigo Luis Santullano.

Ya inmóvil, en la cama, la muerte le sobrevino la tarde del 22 de febrero de 1939, miércoles de ceniza.

«No podía sobrevivir a la pérdida de España ni sobreponerse a la angustia del destierro»

‘La noticia se propagó rapidísimamente añade José, y en las primeras horas de la mañana siguiente recibí una emocionada carta del insigne escritor Jean Cassou, solicitando en su nombre y en el de los escritores franceses, que el entierro se verificase en París. Pero, agradeciendo infinito este homenaje de la Francia inmortal, decliné tan grande honor, pues, aunque en esos momentos estaba lejos de los demás hermanos, creí interpretar así los sentimientos de todos, mirando más que nada la sencilla y austera manera de ser del poeta. Y así preferimos que durmiese el último sueño en el sencillo pueblo de pescadores de Collioure’.

frase

Y añade José que al entierro se sumó todo el pueblo, con su alcalde a la cabeza. ‘Pero lo más emocionante fue que seis milicianos, envolviendo el féretro con la bandera de la República española, lo llevaron en hombros hasta el cementerio. Y téngase en cuenta que para realizarlo tuvieron que escapar de la implacable vigilancia del tristemente famoso castillo de Collioure, donde con tan injusto rigor se les trataba’.

Quedó el poeta en la tumba de la familia de una buena señora, amiga íntima de la dueña del hotel. La madre, muy enferma y agotada, yacía en la cama. ‘Volviendo por un momento a la realidad, me preguntó llena de angustia, mirando al lecho que había quedado vacío: ¿Qué ha sucedido? Traté de ocultárselo. Pero a una madre no se la engaña y rompió a llorar como una pobre niña. Dos días después, sus bellos dulces ojos se nublaron para siempre’.

heroes
Tras su muerte, su hermano José encontró un papel arrugado en el gabán con las últimas anotaciones del poeta.

.En él había escrito a lápiz tres anotaciones.
‘La primera reproducía en inglés las palabras con las que comienza el famoso diálogo de Hamlet:
‘Ser o no ser’. 
La segunda tenía sólo un renglón. Pero en este renglón se veía escrito el último verso que escribió en su vida.
Dice así:

‘Estos días azules y este sol de la infancia’.

Y en la tercera y última, Antonio Machado reproducía completos estos versos suyos, ya publicados,

pero en los que introducía una corrección:

‘Y te daré mi canción:

Se canta lo que se pierde

con un papagayo verde

que la diga en tu balcón’

(La corrección consistía en decir ‘te daré’ en vez de ‘te enviaré o te mandaré mi canción’)

CUANDO SEA MI VIDA…

Cuando sea mi vida,
toda clara y ligera
como un buen río
que corre alegremente
a la mar,
a la mar ignota
que espera
llena de sol y de canción.
Y cuando brote en mi
corazón la primavera
serás tú, vida mía,
la inspiración
de mi nuevo poema.
Una canción de paz y amor
al ritmo de la sangre
que corre por las venas.
Una canción de amor y paz.
Tan solo de dulces cosas y palabras.
Mientras,
mientras, guarda la llave de oro
de mis versos
entre tus joyas.
Guárdala y espera.

 

23
Sep
18

Otoño

Es suficiente. Huelo la humedad de la tarde.

Es sólo aire, y en su soplo parpadean  y cuelgan

en oro sucio las hojas de los árboles

para luego precipitarse

imitando el vuelo a ser pájaros.

No las detendréis con vuestros ojos,

formarán islas de oro viejo flotando,

alfombras variopintas en ocres y marrones,

nenúfares sobre charcos de lluvia,

vida escondida,

un canto en un lloro breve,

es el otoño,

que esculpe su destino, en pasajeras pizarras,

sus últimas canciones,

sus letras de

amores abrazados,

sensaciones acunadas en sueños desenlazados.

Fuera, llueve sobre los álamos centinelas de la Riera:

chop chop…

emotivo y bello,

(triste tañido)

apagando el sol

que ayer chirriaba  balbuciente

entre los nidos de los jilgueros:

es el otoño.

(Por Justi. Otoño 2018)

16
Sep
18

hogueras luminosas, LEÓN FELIPE

 

 

f7Hogueras encendidas.

Felipe Camino Galicia de la Rosa, conocido como León Felipe, nació el 11 de abril de 1884, en Tábara, Zamora. Seguir leyendo ‘hogueras luminosas, LEÓN FELIPE’

27
Mar
17

de GLORIA FUERTES

VIDA Y POÉTICA DE GLORIA FUERTES.

Seguir leyendo ‘de GLORIA FUERTES’

02
Ene
17

queridos reyes magos

Siempre por estas fechas leo el poema de Miguel Hernández,
escrito el 2 de enero de 1937.

Seguir leyendo ‘queridos reyes magos’

14
Dic
16

ALEPO

…y corren despojados de sus casas
tras los bombardeos
por tanques que no son ambulancias,
por aviones que vuelan y que por desgracia  no son palomas.

alepo
Gentes, sin tiempo para abrazar a sus muertos,
que salen a la calle y corren… Alepo.
¿Dónde un refugio en este infierno?
sólo derrumbes, sólo caminos al infierno.
Ni gritos en sus gargantas
que traspasen el plasma de nuestros televisores,
mientras Europa prepara la mesa
de la celebración Cristiana.
Fronteras cerradas, alambradas,
leyes y policías protectoras al dolor,
aguas del mar Egeo tragadoras de vidas,
¿sordas nuestras casas y corazones?
Hasta duele el repetido mensaje de
!Feliz Navidad!

mar




Zamora, Puente de Piedra

puente pequeño

Soy lo que siento

¿Quien soy yo? soy lo que me ocurre y siento, azul, rojo, espacio, a veces niño y luego sentimiento, aroma de lejanos tiempos... La mañana es clara y el amor pasa todas las tardes ante mi casa. Soñando, esperando, asomado a la ventana estoy Justi

Justi

miro sin filoazul

Emma-la mascota de casa-

enma

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Mi poemario

soy lo que siento
callar...gritar...siempre por mantener la justicia ante nuevos vendavales...Esos somos nosotros, los que resistimos como robles tras las curvas del sendero de la vida...

moldeando la luz…la imagen y mi palabra

iconodemoldeandolaluz

Historia de nuestras palabras: mis relatos

de la a a la z

El Caballero

quijote
CABALLERO DERROTADO, HAZME SITIO EN TU MONTURA, QUE YO TAMBIÉN VOY CARGADO DE AMARGURA... (leon felipe)

Traje regional de Zamora -CARBAJALES-

trajes
ARTE, COLORIDO, ESTALLIDO DE SENTIDOS EN EL TRAJE REGIONAL DE CARBAJALES-

Aguas del Duero-los arribes-

arrives del duero
Nube blanca, que vas tan sóla en el cielo y tan alta, junto a la luna de plata vendrás a parar mañana, igual que mi amor, en agua. En agua de mar honda y clara. (León Felipe)

leon felipe -monumento en Zamora-

leon felipenuevo

PIEDRAS SAGRADAS

Con las piedras sagradas de los templos caídos grava menuda hicieron los martillos largos de los picapedreros analíticos. Después, sobre esta grava, se ha vertido el asfalto negro y viscoso de los pesimismos. Y ahora... Ahora, con esta mezcla extraña, se han abierto calzadas y caminos por donde el cascabel de la esperanza acelera su ritmo. (Poema de León Felipe)

puente del Esla

puente esla
Tú, viejo Duero, sonríes entre tus barbas de plata, moliendo con tus romances las cosechas mal logradas. Y entre los santos de piedra y los álamos de magia pasas llevando en tus ondas palabras de amor, palabras.

santovenia del esla

santovenia2

MI PUEBLO

Un pueblo entre campos, pequeño, casas llenas de hermanos, una torre de iglesia, alta, y muchos tejados rojos, bajos. Un rio, encinas, una pradera para el ganado, flores, niños por las calles, los sembrados... Gentes que abren surcos en la tierra mientras miran a lo alto a ver si llueve. SANTOVENIA DEL ESLA es MI PUEBLO.

ARTESANÍA DE PERERUELA (zamora)

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mayo 2019
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autor JUSTI

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