HOJAS DE OTOÑO

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Las contemplo por la ventana, vuelan.

Hojas de otoño.

Son hojas de colores desgastados,

manos temblorosas,

o tal vez sueños a la deriva sin puerto  donde varar

añorados de sonrisas en la mañanas.

Las sigo con mi mirada,

hojas que el álamo erguido  despide con dolor.

Vivieron las  caricias  de primavera,

el verde brillante bajo la luna de abril.

El   primer frío húmedo   de otoño

las ha vestido de oro viejo.

El verano ya se fue con su resplandor

y ahora se lanzan en vuelo al vacío.

Sin destino.

Su color es el dorado,  amarillento, granate,

el burdeos de vino añejo.

Las veo  revolotear a mi alrededor…

Y con ellas va mi olor a infancia,

a cuadernos escritos en caligrafía

sobre viejos pupitres  de madera vieja

con nombres grabados

a navaja.

En su vuelo  forman  imágenes que reconozco:

la ilusión de una mañana en la disciplina del internado,

niños en fila.

Luego, el primer beso de juventud,

estreno de sabor de labios,

de cuerpos abrazados como enredaderas

al alba…

Y más hojas que  siguen cayendo al suelo.

Soñaron un día, ¿y quién no?,

en ser perpetuas

entre cantos en nidos de jilgueros

alborotando  y meciendo las ramas,

y hoy empujadas por el viento  ya sin aliento

debatiéndose  en el barro del sendero.

Ha llovido.

Las veo  en su desnudez arrinconadas en terrazas,

compartiendo el frío,

pisadas en los senderos por los caminantes,

en regueros  donde se refleja un trozo de cielo,

un mar  azul  de nubes blancas

ahogado en  un charco  sin espacio,

sin derecho a que los sueños naveguen por sus aguas,

añoradas del gusto a rocío de abril

y del aroma a rosas de mayo.

Sin resurrección.

Os contemplo y se me llena el alma

de vacío y silencio.

Como vosotras,  con ojos mirones,

mi corazón flota  por  un mar

deseando que vuelva al álamo el griterío 

de los pájaros  coloristas y gritones.

Son nubes,  son hojas, que  arrastra el viento de otoño,

y  que yo sigo   su viaje a través de mi ventana.

Por Justi

Mario Benedetti, centenario de su nacimiento, 14-9-1920

Mario Benedetti (Paso de los Toros, Uruguay,  nacido el 14 de setiembre de 1920 y fallecido el 17 de mayo de 2009). Lo recordamos en su centenario.

ESPERANDO

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¿Vendrá el cielo

a comer de mi mano?

A NUESTRA SIEMPRE JOVEN-VIEJA ESCUELA

Miro esos pupitres de madera…

Puentes de Zamora y Poetas

«Los hombres construimos demasiados muros y no suficientes puentes.»
(Isaac Newton)

entremares -1-

Emigrantes en el mar

entremares -2-

“ AL PASAR LA BARCA”

              (Canción popular)

Al pasar la barca, me dijo el barquero
No me fijo en las niñas bonitas
Sólo en aquellos que me traen dinero.

80 aniv. muerte ANTONIO MACHADO

Sucedió el 22 de Febrero, 1939.

hace ya más de 80 años

murió en el destierro de Collioure (Francia) el poeta Antonio Machado.

Salía desde Cataluña hacia Francia junto con miles de republicanos derrotados que formaban aquella inmensa columna,
todavía hostigada por la aviación alemana al servicio de Franco.
Iba con su anciana madre, con su hermano José y la compañera de este.
En un cuaderno de notas poco conocido y apenas difundido, José, que era pintor, relata los últimos días del poeta.

Cuenta José las penalidades del camino hasta llegar a la localidad de Cerbére,
donde se refugiaron en la cantina de la estación:
«Allí el espectáculo que se ofrecía a los ojos era desolador.
Los españoles caídos y deshechos, sin dinero,
éramos tratados por los mozos de aquel establecimiento con tan innoble y repugnante desprecio,
que lo primero que preguntaban era si teníamos dinero con qué pagar.
En caso negativo, no daban ni un vaso de agua. Esto sucedía en la cantina.
En los andenes de la estación, todavía peor, porque se sufría el acoso de los gendarmes,
que no se ocupaban más que de formar las levas para los campos de concentración,
separando a los hijos de los padres y a las mujeres de los maridos.
Y todo esto de la manera más bárbara y brutal’.En el cuaderno de notas que escribió, ya en Chile, para sus hijas y su hermano Manuel,
añade José que «fue un verdadero milagro que escapásemos a las garras de estos esbirros,
verdadera vergüenza de la especie humana». Se refugiaron en un vagón arrumbado en vía muerta. ‘
Así fue la entrada del poeta Antonio Machado y la madre, en Francia,
gravemente enfermos y sin un solo franco en el bolsillo:
«casi desnudos, como los hijos de la mar’.
Al atardecer del día siguiente, cambió su suerte. ‘Corpus Barga, uno de los mejores amigos que nos acompañaron en el éxodo, logró llegar a Perpigñan, y regresó (con posibles) para llevarnos al cercano pueblo de Collioure.
El comportamiento de este generoso amigo llegó hasta el punto de coger en brazos a nuestra madre
y llevarla desde la estación al pueblo por la ancha calle que lo cruzaba y que terminaba en el mar.
Por allí marchamos todos con ellos.
Siguiendo este camino, llegamos a la plaza principal,
donde, ante un pequeño arroyuelo,
se levanta el pequeño hotel Bougnol-Quintana,
en el que quedamos alojados’.
Era la noche del 28 de enero y aquella sería la ultima morada del poeta. Recibió, del secretario de la embajada española en París, los medios para hacer frente a las necesidades más apremiantes. ‘Transcurrieron unos días añade José en los que el reposo material pareció aliviarle la afección del corazón. No obstante veía claramente que se aproximaba el final de su vida. Pensándolo decía: Cuando ya no hay porvenir, por estar cerrado el horizonte a toda esperanza, es ya la muerte lo que llega’.‘No podía sobrevivir a la pérdida de España. Tampoco, sobreponerse a la angustia del destierro. Este fue el estado de su espíritu el tiempo que aún vivió en Collioure. Sin embargo, unos días antes de su muerte, me dijo ante el espejo, mientras trataba en vano de arreglar sus desordenados cabellos: Vamos a ver el mar.Esta fue su primera y última salida. Nos encaminamos a la playa. Allí nos sentamos en una de las barcas que reposaban sobre la arena. El sol de mediodía no daba casi calor. Era en ese momento único en que se diría que el cuerpo entierra su sombrabajo los pies’.Al cabo de un largo rato, el poeta, señalando una de las humildes casitas de pescadores, le dijo a su hermano: ‘¿Quién pudiera vivir tras una de esas ventanas, libre ya de toda preocupación’. Después se levantó trabajosamente y, en silencio, regresaron al hotel. Dos días antes de su muerte, escribió una carta a su querido amigo Luis Santullano.

Ya inmóvil, en la cama, la muerte le sobrevino la tarde del 22 de febrero de 1939, miércoles de ceniza.

«No podía sobrevivir a la pérdida de España ni sobreponerse a la angustia del destierro»

‘La noticia se propagó rapidísimamente añade José, y en las primeras horas de la mañana siguiente recibí una emocionada carta del insigne escritor Jean Cassou, solicitando en su nombre y en el de los escritores franceses, que el entierro se verificase en París. Pero, agradeciendo infinito este homenaje de la Francia inmortal, decliné tan grande honor, pues, aunque en esos momentos estaba lejos de los demás hermanos, creí interpretar así los sentimientos de todos, mirando más que nada la sencilla y austera manera de ser del poeta. Y así preferimos que durmiese el último sueño en el sencillo pueblo de pescadores de Collioure’.

Y añade José que al entierro se sumó todo el pueblo, con su alcalde a la cabeza. ‘Pero lo más emocionante fue que seis milicianos, envolviendo el féretro con la bandera de la República española, lo llevaron en hombros hasta el cementerio. Y téngase en cuenta que para realizarlo tuvieron que escapar de la implacable vigilancia del tristemente famoso castillo de Collioure, donde con tan injusto rigor se les trataba’.

Quedó el poeta en la tumba de la familia de una buena señora, amiga íntima de la dueña del hotel. La madre, muy enferma y agotada, yacía en la cama. ‘Volviendo por un momento a la realidad, me preguntó llena de angustia, mirando al lecho que había quedado vacío: ¿Qué ha sucedido? Traté de ocultárselo. Pero a una madre no se la engaña y rompió a llorar como una pobre niña. Dos días después, sus bellos dulces ojos se nublaron para siempre’.

Tras su muerte, su hermano José encontró un papel arrugado en el gabán con las últimas anotaciones del poeta.

.En él había escrito a lápiz tres anotaciones.

‘La primera reproducía en inglés las palabras con las que comienza el famoso diálogo de Hamlet:

‘Ser o no ser’. 

La segunda tenía sólo un renglón. Pero en este renglón se veía escrito el último verso que escribió en su vida.

Dice así:

‘Estos días azules y este sol de la infancia’.

Y en la tercera y última, Antonio Machado reproducía completos estos versos suyos, ya publicados,

pero en los que introducía una corrección:

‘Y te daré mi canción:

Se canta lo que se pierde

con un papagayo verde

que la diga en tu balcón’

(La corrección consistía en decir ‘te daré’ en vez de ‘te enviaré o te mandaré mi canción’)

CUANDO SEA MI VIDA…

Cuando sea mi vida,
toda clara y ligera
como un buen río
que corre alegremente
a la mar,
a la mar ignota
que espera
llena de sol y de canción.
Y cuando brote en mi
corazón la primavera
serás tú, vida mía,
la inspiración
de mi nuevo poema.
Una canción de paz y amor
al ritmo de la sangre
que corre por las venas.
Una canción de amor y paz.
Tan solo de dulces cosas y palabras.
Mientras,
mientras, guarda la llave de oro
de mis versos
entre tus joyas.
Guárdala y espera.

 

Otoño

Es suficiente. Huelo la humedad de la tarde.

Es sólo aire, y en su soplo parpadean  y cuelgan

en oro sucio las hojas de los árboles

para luego precipitarse

imitando el vuelo a ser pájaros.

No las detendréis con vuestros ojos,

formarán islas de oro viejo flotando,

alfombras variopintas en ocres y marrones,

nenúfares sobre charcos de lluvia,

vida escondida,

un canto en un lloro breve,

es el otoño,

que esculpe su destino, en pasajeras pizarras,

sus últimas canciones,

sus letras de

amores abrazados,

sensaciones acunadas en sueños desenlazados.

Fuera, llueve sobre los álamos centinelas de la Riera:

chop chop…

emotivo y bello,

(triste tañido)

apagando el sol

que ayer chirriaba  balbuciente

entre los nidos de los jilgueros:

es el otoño.

–

(Por Justi. Otoño 2018)

hogueras luminosas, LEÓN FELIPE

 

 

Hogueras encendidas.

Felipe Camino Galicia de la Rosa, conocido como León Felipe, nació el 11 de abril de 1884, en Tábara, Zamora.