27
Mar
17

de GLORIA FUERTES

VIDA Y POÉTICA DE GLORIA FUERTES.

Empiezo hoy este post sobre Gloria Fuertes donde iré escribiendo sobre
su vida y su poesía con motivo del centenario de  su nacimiento, 1917.
gloria
Iré desgranando su vida, obra y poemas, a trozos.
Quizá para el 28 de Julio, día de su nacimiento,  pueda juntar todo el mosaico de retales que sobre ella escriba y exponerlo en un solo post.
Entrar en su obra es entrar en su vida. Son inseparables.
Acercarse a ella es  ver a una mujer rescatando perros por  su barrio de Lavapiés, hablando con ellos sobre el peligro de la ciudad,
llamando a números de teléfonos al azar para hablar con desconocidos y
recitarles sus poemas.
Para la gente, de Gloria nos ha quedado esa
estampa naif de cuando sus programas infantiles, una niña grande. Nada
más equivocado. Nos confundió en su verdad a todos, peques y padres.
Gloria es un faro. Encendido día y noche. Habla y escribe del amor,
de la guerra,
de la soledad,
de la fiesta,
del suicidio, de las gallinas,
de un foca que te guiña un ojo.
¿realidad o fantasía?
Y defiende el amor libre, el pacifismo
el feminismo,
el medio ambiente, el surrealismo…
todo un mundo real y mágico.
“Mis manos son dos aves,
a lo mejor palomas,
que buscan por el aire
una luz en la sombra.
Mis manos al mirarte,
quedaron pensativas,
yo temo que enloquezcan
si es que en ti no se posan.”
Todo lo dice o esconde a medias,
todo cabe en sus descripciones poéticas:
poemas infantiles disfrazados pues son para grandes… y dibujos,
cuentos, referencias de todo tipo  a la vida…
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“Gloria Fuertes… sí, yo misma, nací en Madrid,
y a los dos días de edad
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso pude sobrellevar
mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta,
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.
Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.
Pero disfraza la realidad, cambiando caras, situaciones. Su mundo es circular, muertos que conviven con los vivos, perros y pájaros que son compañeros con quienes habla,  amores perdidos que siguen latiendo a su lado, y un dios propio.
Sus poemas son eso: aire, besos, naturaleza. Todo nada académico pero lleno de verdades.
“La única academia a la que me han dejado entrar  ha sido la de conducir”
Ella, sobreviviente de la guerra civil y dictadura, presentando programas de TV infantiles leyendo sus versos con voz  ronca de osa buena  tras noches largas de  whisky. Sí, engañó a la españa más rancia. Su poesía es luz en el sigo XX. Gloria Fuertes, mujer vestida con pantalón , corbata, pelo al tazón, boina, bici…Así era ella.
A día de hoy es un árbol
DSC01710
Un árbol de grandes ramas sosteniendo flores blancas con cielo azul lejos de fondo,  por donde suben ardillas, se cobijan senderistas, gente perdida, gente cansada y gente soñadora.

Qué fácil es identificarnos con Gloria Fuertes cuando leemos un poema como este:

“Os digo en prosa:

Nunca pedí dinero,

comida, sangre o ropa.

Empecé a trabajar de niña de niñera.

Fui la criada de mi casa propia.

(Yo misma fui mi propia muñeca)

Luego de mayor,

lo único que pedí prestado

fue amor;

lo devolví con creces,

hoy estoy arruinada.”

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 Leer estos versos que
hablan al corazón   es adentrarse en un paisaje que sabe a Gloria, paisaje
donde hay una plazoleta con fuente, con árboles donde anidan los pájaros
y tantos animalitos como salen en sus poemas y cuentos, con arena y columpios para los niños,
también bancos para los abuelos…
Y que también haya una librería, y un bar cercano  de esos que albergan en la noche a los noctámbulos poetas donde a  altas horas de la noche recitan poemas
mientras apuran una última copa…
DE SU NIÑEZ
“Nací en la calle de La Espada y viví en Dos Hermanas, Tres Peces y Cuatro Caminos. Barrios de gente obrera, mucha necesidad, mucha puta y algún convento (…) Cuando mi madre me veía con un libro, me pegaba. Nadie de mi familia me dijo nunca: “escribe, hija, escribe, que lo haces bien…” Nadie. No tengo nada que agradecer a mi familia. Pero cuando se quiere una cosa, aunque tu familia no te ayude, se consigue. Si vales de verdad y quieres algo con todas tus ganas, sales adelante seguro.
Incluso aunque tengas que superar  una terrible guerra civil.
Sin la tragedia de la guerra quizá nunca hubiera escrito poesía. No tenía más que un traje, un cuaderno y mucho miedo a que se gastara el lápiz (…) Empecé a escribir poemas cuando descubrí que se podía querer a una persona que no era de tu familia, menuda sorpresa me llevé.
Estás en el bando de los vencidos y, además, eres mujer y te gustan las chicas…
Yo he sido feminista desde que era niña, pero no lo he sabido hasta bien pasados los cincuenta años, creo que fui la primera mujer que se recorría Madrid en bicicleta, y que iba con falda-pantalón primero y pantalón sin más después, y con corbata, una cosa delirante. Y que estaban muy mal vistas. Yo lo hacía porque me gustaba, pero ahora veo que era un poco rebelde, supongo que siempre lo he sido.”
“He sido una niña de suburbios, y mi mejor amigo me lo encontré en el barro: era un perro muy feo, recién nacido, con ojos cerrados. Me lo llevé a mi casa y lo escondí en el patio. Con mi bufanda vieja le hice un abrigo…Y un domingo con mis amigos del barrio  lo bauticé. Su nombre: PIRULÍN. DE LA HABANA. Y estrenó su cunita, caja de zapatos. Qué dulzura tenía mi perro callejero! Vivió mucho, pero un día, en la guerra, un obús de lo reventó en el acto…Nunca puedo olvidarlo”
gf
No, no fue una niña como las demás. Sisaba dinero del bolso de su madre  para comprarse tebeos, helados, y de su madre dice: “tenía gracia, ingenio, y muy mal genio. Y tres hermanos y una hermana, mayores que yo, y Angelín más pequeño al que casi odiaba porque le querían  un poco y a mi nada”.
ESTA ES MI AUTOBIOGRAFÍA:”A los pies de la Catedral de BUrgos,
nació mi madre.
A los pies de la Catedral de Madrid,
nació mi padre.
Yo nací a los pies de mi madre
en el centro de España una tarde.
Mi padre era obrero,
modista mi madre.
Yo quisiera haber sido del circo
y sólo soy esto.
De pequeña,
fui a un reformatorio y a un colegio gratis.
De joven fui al dolor
y en verano a un Preventorio
y ahora voy a todas partes.
He tenido lo menos siete amores,
varios jefes malos
y apetito envidiable.
Ahora tengo, dos recordatorios
y un beso, muy de tarde en tarde.”

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Zamora, Puente de Piedra

puente pequeño

Soy lo que siento

¿Quien soy yo? soy lo que me ocurre y siento, azul, rojo, espacio, a veces niño y luego sentimiento, aroma de lejanos tiempos... La mañana es clara y el amor pasa todas las tardes ante mi casa. Soñando, esperando, asomado a la ventana estoy Justi

Justi

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puente del Esla

puente esla
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santovenia del esla

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MI PUEBLO

Un pueblo entre campos, pequeño, casas llenas de hermanos, una torre de iglesia, alta, y muchos tejados rojos, bajos. Un rio, encinas, una pradera para el ganado, flores, niños por las calles, los sembrados... Gentes que abren surcos en la tierra mientras miran a lo alto a ver si llueve. SANTOVENIA DEL ESLA es MI PUEBLO.

ARTESANÍA DE PERERUELA (zamora)

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