12
May
09

Poemario de Justi: quien soy …

Quien Soy?

 Soy como un árbol o quizá como una nube de Otoño

Cargada de agua y viento

Nací en la frontera.

Entre Tierra de Vinos y Tierra de Campos,

Pendiente que va del valle a la montaña,

Con un bastón de códigos para no caer.

Casa de pueblo, paredes de adobes,

Cuadras, corrales, campo…

Y a lo lejos Jara y encinares.

Dicen que a los 4 años le leía versos a mi madre

En las noches de brasero;

La verdad que yo no me acuerdo…

A los cinco ya sabía escribir,

Ya sabes…, casa, árbol, río….sendero.

Y dibujar, con un solo color de lápiz, garabatos.

 A los siete, ya salía al riego,

A arrear a la burra, sombrero de paja en mi cabeza,

Y de esto sí que me acuerdo,

Para que no parara de dar vueltas a la noria,

Agua para los surcos de tomates y pimientos…

Al lado, la sombra de un cerezo.

Dicen que fui un buen chico, yo no me lo creo,

De mirada al frente, algo esquiva,

De cabeza frágil para las insolaciones…

A los ocho me caí de un caballo,

¡nada! Un morado y a seguir montando

Que entonces no estaba permitido llorar.

Y de nuevo a la cabaña, porque… ¿Quién en su infancia

No tenía un refugio? Hermano mayor,

besos de juegos, sueños, hermana mayor, madre…

refugio hecho de tienda apache, castillo,

desván, tablas en ramas de árbol.

Pero todo tiene su fin, y un día salimos y ya no supimos volver,

Salimos a la calle aburridos de tanto juego,

Tras una pelota que cruzó la tapia,

Tras el rastro del aroma que nos rozó la piel,

O fue el hambre que nos llevó a vender los brazos para comer.

Y ya no pudimos volver, y quedamos extramuros…

Y salimos fuera, y aprendimos a reír, llorar solos,

A ser hipócritas, solidarios a ratos, gritones, estudiosos,

tiernos, amantes, rivales, compañeros…

Y aprendimos a montar cabañas en cada agria circunstancia,

A refugiarnos en cada vendaval,

Donde sonara nuestra melodiosa música de Bach,

Y en la pared mirando un paisaje de montaña…

sujetado con chinchetas…

Yo, como tantos otros, a los 11 me fui a estudiar,

como estudiaban los pobres de entonces,

por interés y caridad, ¡mala mezcla…

!Olor a Biblia y cera,

maleta de madera,

llena de fe, vacía de todo,

dos mudas, un jersey… un rosario, poco más…

Y a los quince fui bachiller,

Seguí estudiando, y sólo entonces

Supe de una guerra, la nuestra;

Quise ir al frente a poner paz,

Pero llegué tarde, la guerra y la maldad ya estaban hechas,

Sólo restos de metralla en trincheras arañadas

junto a los trigos, en la tierras heredadas de la abuela;

y malos recuerdos y hambre;

y en las cunetas,

margaritas blancas manchadas de sangre.

Seguí estudiando, quizá soñando,

Y volviendo a mi cabaña hecha de sueños y cristal,

Para seguir persiguiendo estrellas, hasta que unas sombras

Te ciegan y detienen..

Y reflexioné en tantos cuentos,

mentiras y verdades hábilmente mezcladas y alteradas,

Hasta que me deslumbré de aquel camino,

Y otra vez el caballo me tumbó de bruces contra el suelo…

Pero seguí caminando…

He tenido anginas, insomnios, jaquecas

Y hernias de más grande.

Fui profesor, y me he visto en el reflejo del encerado

niño entre los niños de nuevo…

Colegios laicos y colegios de Sagrados Corazones.

Y me detuve otra vez en el camino,

Y fui a las Aulas a estudiar números,

Y así aprendí a servir al codicioso,

También al pobre pedigüeño y necesitado, ¡eh!

Y siempre mis bolsillos bien cerrados.

Y trabajé como servidor del avaro, tesorero del dinero,

Pero mis clientes y el guardia de seguridad

Saben que no lo fui.

Sólo por Navidades, esos, felicitaciones,

Algún regalo.

Así es la vida, rosa de los vientos,

Unos nacidos para sentarse junto a una mesa.

Otros alcanzados por un rayo, y partidos en dos como un árbol.

Otros tienen dotes para entender el sonido del aire,

Otros son artistas, y ponen palabras a los sentimientos,

Otros ponen luz a los colores.Algunas bailan solas,

cantan arias mientras se bañan,

O leen, recitan a poetas

y son madres, padres, maestros o carpinteros,

abuelas o directores de escuela.

Somos un mundo curioso

Añorantes de aquella cabaña de la lejana

y siempre cercana infancia…

Y ahora, aquí estoy mirando el horizonte, es primavera,

Discerniendo si es gris o rosa la luz de la última hora de la tarde

Al ponerse el sol…

Juntando palabras del Abecedario por sentido y tamaño,

Comentando, y como siempre amando.

Hago versos, unos sentimientos los pongo en verso corto

Y otros en verso más prosaico y abultado.

Ese soy yo,

Un caminante resucitado,

Uno más de entre vosotros…

Justi

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¿Quien soy yo? soy lo que me ocurre y siento, azul, rojo, espacio, a veces niño y luego sentimiento, aroma de lejanos tiempos... La mañana es clara y el amor pasa todas las tardes ante mi casa. Soñando, esperando, asomado a la ventana estoy Justi

Justi

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autor JUSTI


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