13
Ago
08

estación de autobuses. (2), el viaje

11 Sep 2008 – Escrito por: justindbf el 11 Sep 2008 – URL Permanente

 estación de autobuses -2-

De: JUAN (AZD-JUAN@hotmail.com)

Enviado:

jueves, 11 de septiembre de 2008 1:30:24

Para:

LUCIA (luc-ia-dia@hotmail.com

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“El camino, despacio,
retrocede a nuestras espaldas.
Todos los árboles se han alejado
hacia el poniente.
Todo en la tierra
se aleja alguna vez.
La luna y el paisaje.
El amor y la vida.
El reloj, en mi muñeca,
dice que ya es la hora del mediodía.
La hora de los adioses,
la hora en que la misma mañana
agita nubes en despedida.”

Gracias.
Lucía. (Te pongo mi dirección de c.e. luc-ia-dia@hotmail.com)
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Hola Lucía.
Gracias. Me dio esta nota el camarero, cuando ya te alejabas en el autocar.
Por supuesto que también yo suponía quien eras. Nos conociamos por las referencias de tu madre…
El único descolocado allí, creo, fue el camarero.
Por tu madre Enriqueta yo ya estaba al corriente del tema, desde días atrás. Pero esperaba escucharlo de tu misma voz. Sabía que tenías necesidad de sacarlo de tus adentros. Y yo de escucharlo. No es bueno irse sólo al desierto.
Sólo lo que tú me dijeras, era lo que yo iba a saber de tí… Sólo tus palabras serían las que yo me guardara.
En la charla que tuve con tu madre, a la puerta del bar, me puso al corriente de todo, después que ella y su nieta, tu hija, te acababan de despedir en la Estación.
Lamenté llegar tarde. Bueno! así hemos dado pie a poder dirigirnos uno al otro por correo electrónico…En vez de voz, serán palabras escritas.
Deseo te encuentres bien, que la casa donde te has instalado sea de tu agrado, y que te vayas haciendo a ese nuevo paisaje urbano.
Un abrazo, y hasta tu respuesta.
Ahora ya sí, te quedará mi hotmail registrado, sin que se lo tengas que pedir a tu hija… Gracias.
Juan
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From: LUCIA (luc-ia-dia@hotmail.com)
To: JUAN (
AZD-JUAN@hotmail.com)
Subject: EL VIAJE
Date: Thu, 11 Sep 2008 19:28:40

 

Hola, Juan.
Gracias por tu correo. Lo esperaba.
Pues sí, !lástima que llegases tarde! Sentí no poder hablar contigo aquella mañana. Sé que luego te encontraste con mi madre, y le regalaste el libro para su cumple. Muy buena salida la tuya. Conociéndoos como os conoceis, hasta se lo pudo creer…
Como ya algo sabes de lo mio, me ahorras el mal trago de pormenizar detalles desgraciados, que no hacen más que escarbar en mi herida.
Así es la vida. La juntas a la vida de otra persona deseando sea como tu ángel de compañía, y por cosas del destino cruel se convierte en ángel exterminador…
Almenos, que podamor enfrentarnos a dar soluciones. Otras mujeres, en mi situación, no siempre han podido, por desgracia. Y aquí estoy intentando recobrar esta vida maltrecha, ocultando con esta segunda piel maquillada, la piel más interna que llevo dañada.
Las marcas de la cara, el maquillaje las tapa.
La venda, cubre la herida de la pierna. Desde luego, nadie va a pensar que fuera por un taburete lanzado con rabia en el salón de tu propia casa…
Las marcas del alma, esas sí que son más difíciles de tapar…

Te escribo casi en la penumbra. Es un cuarto pequeño. En la pared hay un póster de Marlene Dietrich. Ella con su estampa de mujer enigmática y soberbia a la vez, me escrutiña con su mirada directa. Casi diría que me encoraja.
En la mesa, en el lateral del ordenador, desde donte te escribo, me mira un retrato de mi hija Mariona. Sí, la niña aquella que tras despedirse de mi en la Estación, la viste en la puerta del bar, rebuscando en la papelera algo que habías lanzado. Cerca siempre de su abuela.

Este retrato de mi niña, sonriendo, me aletea el alma mientras mis dedos se pasean por el teclado.
Sobre la pared se reflejan franjas de luz, filtrada por las rendijas de las persianas. Hace calor en esta tarde todavía de final de verano. Oigo ruidos de la calle, llegan amortiguados, frenazos de coches que apuran ante el semáforo en rojo, amortiguados por muros y ventanas, ruidos de motos alocadas con sus tubos de escape abiertos, y gritos de niños despreocupados…
Me parece estar encerrada en una urna de film transparente y frágil. Pero dentro de la urna no hay calma, Juan.
Siento como si un pájaro carpintero me taladrara el alma, igual. Incluso a ratos me suena rítmico su continuo picotear… Como ves, intento ir intercalando mi vida con algo de descripción del ambiente en el que te escribo. Todo de seguido no podría hacerlo. Lo entenderás, supongo.
No estoy bien. Ni bien ni mal. Simplemente que no estoy. Esto es lo que me preocupa.
No me encuentro por dentro en estos momentos en que recuerdo mi pasado.
Para encontrarme, en momentos de éstos, necesito fijar la mirada en la sonrisa del retrato de mi niña. Sólo así percibo una veloz ráfaga de aire fresco, como cabalgando sobre mi cuerpo.
Me contemplo en la pantalla del portátil, mientras te escribo. Mi cara, ausente de maquillaje en estos momentos de privacidad en la casa, aun conserva las marcas de los puñetazos. Mis pechos, se mueven con dolor todavía a cada movimiento que hago en la escritura. Tambien ellos recibieron la ira de sus puños.
Me veo como una mujer reservada, adulta, pero como si volviera a la adolescencia, mujer guapa, pero no vistosa, que vuelve a su mundo de algodones de la edad primera…

Te agradezco la ocasión que me das de que te cuente más que los hechos, el dolor que siento. Por algún muro ha de saltar esta rabia que me invade y trepa como madreselva queriendo invadirlo todo. Necesito echarla fuera.
Por las charlas que mi madre tenía contigo en la oficina del Banco, tal como ella luego me lo refería, sabía que estabas de algún modo al corriente de nuestras vidas, de la mía, de la de mi hermana… Tambien me comentaba cosas de ti, no creas que se callaba. Por ella supe del infortunado accidente aquel, en la que perdió su vida tu mujer…
Mi madre siempre fue puente. Unía y une a personas, a veces sin mirar el color de la cara. Cruza el puente de lado a lado, ida y vuelta, y tantas veces como haga falta.
La luz del sol es más ténue ahora. Sus rayos en la pared quedan más desdibujados. Tambien mis ojos se diluyen en humedades…Perdona! he de parar. Voy a tomar algo…

!Sigo! Muy buena esta Menta-Poleo que tomo…
Sabrás por mi madre que soy maestra. Por ella supe, y acepté, que pasarías por el bar a saludarme !Lástima que no hubo tiempo! Cuando te dirigiste a mi ya me imaginé quien eras, Juan; como tú imaginabas que yo era Lucía, mujer enigma, misteriosa ante tus ojos, disimulando huellas de mujer maltratada. Creo que nadie más se percató de éllo en el bar. Intenté ir medio de incógnito ¿Lo conseguí?
La verdad que me dolió como un golpe más, esta vez dulce por eso, cuando anunciaron la salida de mi autocar, y tuve que irme sin tu libro…
A la noche supe por mi hija el título del libro… De todas formas !gracias! Me he comprado ese mismo libro en la librería que hay junto al colegio donde seré profesora. Ya pasé a verlo, parece un colegio donde habrá lugar para repartir enseñanza y alegrías. Y el libro lo estoy leyendo como si me lo hubieras entregado tu mismo aquella mañana tibia y lluviosa…em la que las hojas de los árboles, arrancadas con la violencia del agua de lluvia, caían al suelo, como si fueran lágrimas liuadas por el dolor de la separación de los mios.
Gracias por dejar que pueda recordarlo por medio de este correo, creo me está haciendo bien.
Cuando se produjo el divorcio de mi marido, mi hija Mariona tenía entonces 5 añitos. La jueza dictaminó que “la custodia fuera para la madre”… Desde entonces, conocí a otros hombres.
Este hombre de mi última relación, entró en mi vida de forma serena, casi festiva, para acabar más tarde en violencia de devastadora tormenta…Primero fueron amenazas, luego las amenazas ya se convirtieron en agresiones.
Aquella noche la tengo presente, grabada, como pájaro aplastado en el parabrisas de mi alma. Llegó de una forma inquieta a casa. Venía despotricando de todo, faena, economía, de todo. Y arremetió contra el cielo, fisicamente contra nosotras. A mi me dañó la pierna con el taburete que lanzó rodando con furia. A mi hija, un objeto lanzado le impactó en la espalda. Ya te lo dije, Mariona no es su hija, es hija de mi anterior marido.
!Iba borracho!… argumentó su abogada en el juicio rápido.
“Y el golpe de la niña “fue sin querer”…éso dijeron. El juez creo que lo anotó como atenuante. Así se redacta el dolor en los juzgados…Ellos abusan a base de golpes, con los puños, y luego lo atenuan con palabras…A las maltratadas sólo nos queda rellenar,abusar de papeles, y maquillar la piel amoratada.
Se dictó alejamiento preventivo, y… que ya nos comunicarían la fecha del juicio rápido…

Habían pasado ya dos meses desde este incidente.
No había citación todavia para la celebración de este juicio esperado y rápido.
Y una tarde, quebrantando su ley de alejamiento, apostado en la portería de mi escalera, me aguardaba…
Discutimos.
Me marcó la cara, el pecho, y mi herida de la pierna se resintió de nuevo…
A mi gritos salieron los vecinos del Primero Derecha. Se marchó corriendo….
Perdona de nuevo. Necesito parar, no veo el teclado. A veces me siento como si estuviera en una bañera llena y en vano busco el tapón del desague para vaciarla… Siento que me asfixio entre espumas de bruma y rabia.
Esta vez mi hija, menos mal, estaba en casa de la abuela.
Cuando volví de Urgéncias, fue cuando dije !basta! Me sentí como loba herida y decidí dejar de seguir siendo comparsa de la manada, me dejé guiar por mi instinto de mujer y madre. Decidí hacer este viaje. Viaje de ida.
Dejé de creer en protecciones de Policía que no pueden proteger. A desconfiar de las seguridades de alejamiento que no son seguras.
A través de las monjas donde daba clases en el colegio, buscamos un centro de su misma Orden, por aquí por el Norte. Mi hija quedaría de momento con la abuela, hasta el cercano comienzo de curso, dándome tiempo para encontrar la casa adecuada.
Sólo el Juez, mi abogado y la Policía saben mi dirección, para cuando tengan que notificarme el dia del juicio. Ni mi madre ni mi hermana, tampoco mi hija, saben mi paradero, tal como me aconsejaron lo mantuviera en secreto por prudencia. Tampoco lo sabrás tú, y perdona que no te lo revele. Mientras él no esté en la cárcel, no.
-“Denuncia”-… me dijeron… y luego, qué? Prometen algo que no es real. Es todo muy triste. Los “alejados” llaman constantemente, a todas horas del día, esperan a la puerta de casa por las noches, meten cartas en el buzón…y el miedo anida en el alma…Sólo espero que salga el juicio !ya!
Esta Ley de Orden de alejamiento, ha resultado un fiasco por lo que hace al número de mujeres muertas a manos de sus parejas. El miedo se palpa real.
He de descansar, me siento como un rio desbordado, inundando campos, ansioso por llegar al final, al mar que nunca llega…Supongo entenderás esta sensación. Tú tambien has pasado por trances de máximo dolor…

La decisión del viaje, de venir lejos, ha sido sólo decisión mía. Actuo, guiada por mi instinto de supervivencia.
No soy persona de vivir sujeta a proteciones desprotectoras que corten mi libertad de movimiento como tijera afilada. Ni vivir bajo órdenes que se desobedecen con la mayor impunidad.
De momento, viviré mi vida en esta Comunidad del Norte.
En breve traeré a mi hija. Espero que para el inicio del curso ya esté conmigo.
Quiero vivir libre, donde pueda abrir las puertas y ventanas de la casa, sin mirar si hay o no alguien apostado en la esquina cercana. Y poder pasear contemplando la luz de las puestas de sol, que en esta sierra son preciosas, sin fijarme si una sombra se arrastra tras mis huellas en la tarde…

Ah! a mi hija le gustó el libro. Ya lo acabó. Ahora falta que lo lea la abuela.
Mi hija es lista, tambien soñadora. Bueno! como lo son los niños en esta édad.
Supo enseguida que la tarjeta arrancada de la papelera estaba relacionada con el libro. Lo supo por lo del PUENTE, que aparece en la tarjeta, y también en el título del libro.
De inmediato, se apropió del libro y también de la tarjeta como si fuera regalo personal para ella.
Ha pedido a su profe de Literatura que le enseñe a hacer una poesía, con ese mismo título “EL PUENTE”. Cuando la tenga, me dice, quiere enviártela a la direccion de correo electrónico que dejaste en la nota. Tiene una amiga que ya domina esto del correo electrónico y le pedirá ayuda…Siempre hay una amiga más adelantada que sirve de ayuda en esas edades…Todas las hemos tenido.
Gracias por leerme. Ya estoy más serena, más templada.
El sol se está ocultando tras la sierra.Hay un atardecer de esperanza. Levantaré la persiana. Abro la ventana. El aire, con aromas de jara y romero, entra llenando esta casa.

Ya me siento mejor.

Me lavaré la cara, los ojos, que se llenen de este aire perfumado del monte, que viene arrastrádo por el suave viento en esta última hora de la tarde. (Pausa… es un momento)

-Ya sigo-, y me despido.

Pondré un ramo de flores bellas en la mesa del salón.

Y entre mis blusas dobladas, coloridas, sugerentes, desplegaré sonrisas que iluminen mi cara.

Que la próxima semana, mis alumnas vean en su profesora la mujer que llevan, la mujer que sueñan dentro.

Ojalá! Que en próximos correos te pueda ya poner unas letras mi hija, junto a la poesía que está confeccionando. El título lo sabes…”EL PUENTE”
Un abrazo.

Lucía

55 comentarios –  Escribe aquí tu comentario

justindbf dijo

Hola,
esta es la segunda parte, y final, del relato de La Estación de Autobuses…
Historia de ficción, sacada de hechos y escuchas y lecturas que no son ficción…
Como tal, es una historia particular, sin ánimo de generalizar. Cada historia tiene
la suficiente carga de individualidad. No es ningún alegato. Para éllo hay otros cauces…
Esta confesión de la propia mujer, es éso…una historia de violencia de género. Todos sabemos ya de lo que va este reguero de dolor diario… Intenté poner algo de poesía, no sé si apropiada o no para este género de relato. Bueno! ternura y dolor tambien van juntos. Y los puentes unen…
Gracias,
Justi

NEKANE dijo

Que me encantan estas historias, uy que ñoña estoy hoy!!!!!!!!.
BESINES

PAT.....

PAT….. dijo

HOLA JUSTI.QUE SORPRESA CUANDO HE MIRADO TU PAJINA ,,LA VERDAD NO PUEDO HACER COMENTARIO,SOBRE LO QUE AHY EN ELLA COMO LA VIDA MISMA .SOLO QUE DICHA HO ESCRITA CON MAS SENTIMIENTO. POR SER DE UN HOMBRE, HAY JUSTI QUE MAL VA LA VIDA CON TANTAS.COSAS SIN RAZON, NI LOGICA,EN LA COMBIBENCIA DE DOS PERSONAS.VENGA UN SALUDO Y GRACIAS POR TODO LO QUE NOS HACES.PENSAR .UN BESITO ..PAT..

lola75 dijo

vaya Justi, con razón hoy no has asomado en todo el día…Yo he ningún momento pensé la historia derivaría la violencia de genero…Me ha sorprendido ..

Pero que sepas que el puente entre el dolor y la lírica , la poesía te ha quedado perfecto…porque ya es difícil ..hacer impregnar con algunas gotas de lírica un tema tan tremendo…y lo consigues…

Triste ..pero que le vamos a hacer …Seguro que vendrán otros para esperanzadores…seguro..

un beso fuerte

lola75 dijo

fe de erratas:

donde dice – para esperanzadores
debe decir más esperanzadores…

listo

isaperezdelpulgar dijo

Bueno, la historía es triste pero no tiene porque acabar mal. Siempre queda la esperanza.
Has trabajado mucho, ¿VERDAD? pero ahí tienes el resultado. Puedes sentirte orgulloso.
Felicitaciones.
Besos de tu amiga

isaperezdelpulgar dijo

Justi, no has visto mi blog completo.
Has dejado comentario cuando estaba peleandome por terminar de subir las fotos.
Asi que te espero nuevamente y lo comentamos.
Buenas noches
Besos

justindbf dijo

NEKANE….!bIENVENIDA DE NUEVO TRAS TUS VACACIONES!
Ya sabes…. a dedicarte a lo que sabes hacer, la escritura.
No pierdas energías en cosas que no merecen tu atención !
Más besines,
Justi

justindbf dijo

Hola PAT…. pues sí,
este relato, …”como la vida mismo.”
Pero ya ves como la protagonsita, Lucía,
coge el toro por los cuernos
y se lanza a vivir la vida plena…
nada de esconderse tras sombras de miedo.
Como siempre, agradecido por tus comentarios
llenos de sabiduría de la vida….
LOS PUENTES UNEN….crucémoslos…
Besos,
Justi

mari dijo

Buenas noches, me has dejado impresionada con la delicadeza que has enfocado esta historia, a la vez bella, tierna, triste y llena de esperanza al saber que Lucia ahora podía contar con un amigo y sacar todo lo que güardaba dentro, en la primera historia ya me lo imaginaba pero quise dejar al maestro terminar su obra, la verdad te felicito en como has logrado transmitir esta realidad que es la de muchas mujeres por lastima sigue habiendo victimas, pero tu aportación es un comienzo.Un beso te quiere Lilly.

justindbf dijo

LOLA 75.
No veas la alegría que da verte paseándote
con tu maestría amigable, por mi blog.
No faltes.
Y además me dices que mis gotas de poesía,
han dado aroma a este relato de la vida real..
Gracias! Es esperanzador este relato,
y como tú dices, vendrán otros más esperanzadores aún….
Besos,

Justi

justindbf dijo

ISA… Es verdad, ya te estaba comentando
mientras todavía trajinabas el post…
Tienen fuerza esos cuadros,
y además con la poesía de Baudelaire
te ha quedado genial…!Artistaza!
Y sí, en mi relato queda toda la esperanza de vida….
La mujer hace frente con valentía al problema…!Buen ejemplo!
Gracias por tus pasos,
Besos

Justi

justindbf dijo

Hola MARI…
Como siempre, da gusto ver a los amigos
que vienen a comentar los relatos.
Sin estos comentarios, faltaría aliciente…
Y tú, siempre como el Hada Madrina,
a dar un saludo, un empujón emotivo.
Gracias. Tema duro, pero la protagonista
intenta superarlo con ilusión.

Y …¿como han ido los festejos?
Luego paso por tu blog, a ver si veo más fotos
y me entero de algo….nos gusta contemplar
la alegría de los amigos…!es bueno!
Felicidades…para ti y Vicenç

Justi

lola75 dijo

y es sólo por la mañana

Bohemia, Bohemia

esto quería decir: somos felices

bohemia, la Bohemia

comíamos sólo cada dos días.

que se sentaba por fin

delante de un café-crema

agotados pero encantados

hacía falta que se quisiera

y que se amara la vida.

Bohemia, Bohemia

bohemia, Bohemia

esto no quiere decir nada …

montse

montse dijo

Me ha gustado el relato, es auténtico,…¡¡¡Un petonàs

justindbf dijo

Hola LOLA.

…la bohemia…
flor de mi juventud…
hoy todo derrumbado,
busco el el recuerdo aquella flor…
la bohemia,la bohemia….
qué bien canta aquellos aires
de libertad, Aznavour…

Esta canción, siempre despierta ….
trae luz de ayer
un beso,
Justi

justindbf dijo

Un PETONÀS.. . MONTSE.
Gracias por tus palabras.
Un saludo de buena mañana
verte caminar por aquí…
poetisa de la siempre luna…
Justi

Ilona Gogh dijo

He vuelto hoy a releer nuevamente tu post…
Pienso que has logrado unir muy bien los dos capítulos, ha resultado la lectura de ese relato
una delicia. A pesar del acusinante tema abordado, el final queda con la ilusión de la vida.
Retratas a una mujer que sabe bien lo que quiere lograr y no se paraliza por muchas piedras que encuentre en el camino.
Los genes se suceden desde la abuela hasta la nieta, siempre habrá un puente para atravesar el precipicio…
¡Enhorabuena amigo! Es una preciosidad tu relato.

Molts petonets

justindbf dijo

Molts PETONETS! ….ILONA.
Preciosidad de comentario.
Que no nos falten esos puentes de unión,
de lo contrario seríamos islas.
Y sí, los genes en esa saga de mujeres parece
que transitan y bien …
Gracias por tu amigable disposición de acompañar
los relatos de los amigos. Has vuelto del viaje
con las pilas a tope. Pues…que duren” y “duren….”

Justi

helena dijo

Querido Justi, un hermoso relato, lleno de sentimientos, de dolor, de esperanza. Un relato de los que te hacen pensar, sentir,… que llega al corazón.

Siempre un hilito de Esperanza para alcanzar una nueva realidad.

Un beso.

lola75 dijo

Rafael dijo

El camino, el puente, Estambul, la música hipnótica… Hubiera preferido que Juan no conociese a la madre de Lucía; pero, claro, entiendo que era preciso para cerrar la historia; para que apareciera el puente. Es cierto, existen esas personas-puente. Personas que curan las heridas, liman enfrentamientos, facilitan encuentros… Quizá sea la madre de Lucía la auténtica protagonista de la historia. Uno de esos protagonistas que casi no salen, pero que resultan imprescindibles.
¿Por qué hubiera preferido que no se conocieran? No lo sé, quizá porque me gusta lo sobrenatural, lo mágico; y con ese encuentro la historia es más realista, más real. Hemos soplado el polvo de estrellas que teníamos en la palma de la mano y por unos segundos han formado constelaciones a nuestro alrededor. Ahora las estrellas están en el suelo, derrotadas, y vemos la vida como es. Dura.
¿No habrá tercera parte? Dales magia a tus protagonistas. Se la merecen.
Un abrazo amigo Justi.

justindbf dijo

Rafael…
Como siempre, gran lector de intenciones y magias subyacentes.
De todo eso va el relato, de comunicaciones y puentes.
Y vemos, como tu dices, lo que es la vida, dura.
A esa dureza pondemos esfuerzo y esperanza.
El relato ya tiene su desenlace, la tercera parte ya es de ellos exclusivamente.
Un abrazo, y contento de que vayas dejando tus comentarios, que son base
para iluminar futuros relatos.
Abrazos, amigo,

justi

justindbf dijo

LOLA…
Vengo de tu blog,
y he quedado admirado del gran trabajo que nos has ofrecido.
Ya te lo pongo allí, exposiciones así te hacen grande…
como ya nos tienes acostumbrados.
Gracias,

justi

justindbf dijo

HELENA…. bien!!!!
Nos alegramos de tenerte de nuevo despues de tu larga ausencia vacacional.
Ya esperábamos la belleza de tus relatos. Ya he leido este que nos comentas las
soledades del monasterio visitado… entre rocas, historia, soledades que hablan…
Gracias,

Justi

mala dijo

Leí el post anteanooche. Hay cosa que me afectan mas de lo que quisiera.
Tengo una amiga a la que hace tres meses su marido le dió un paliza de muerte, y aún sigue diciendo que quiere que vuelva.
No esperaba que enfocases el post de esta manera, y me quedé… sorprendida. Quería saber como era ella… ¡Esta tuya es una mujer valiente!
Un abrazote

Justi

Justi dijo

Hola MALA.
Ya ves, relatos sacados de la realidad más ingrata.
Te veo haciendo de puente, el comunicativo, para que recobre su dignidad
esa amiga tuya que pasa por un trance similar. No es fácil, pero lo primero es la libertad, la vida. La valentía tiene un precio, y es un premio también.
Gracias por tu sinceridad. Confio en tus dotes de amistad y comunicación.
Un abrazo,

Justi

carisdul dijo

Un ferte abaz, y te mando ua cartita luego.

carisdul dijo

Oye!!!!!Qué pasa en tu blog Justin, no salen todas las letra

carisdul dijo

Luego leo el relarto que ahora no tengo tiempo.

Teresa

Teresa dijo

Un relato como todos los tuyos muy bien contados, con mucha sensibilidad, se nota el poeta.
El desenlace me parece de una actualidad impactante, cruda pero auténtica, aún existen mujeres valientes, a pesar de lo dificil que es salir adelante de estas situaciones hay que tener fuerza y esperanza en que aún hay vida por vivirla en condiciones mas humanas, tal como hace la protagonista de tu relato. Muy bien Justin, como siempre, empiezo a leer y sin darme cuenta voy metiendome dentro de los personajes, eres un buen comunicador.

Un afectuoso slaudo

justindbf dijo

Hola CARISDUL.
Siempre es un placer verte aparecer por escena,
y esta vez por triplicado… Espero te salgan las letras…
Un beso,
Justi

justindbf dijo

Gracias TERESA,
Sabes decir las palabras adecuadas que mejor definen esta realidad.
Esta portagonista de la historieta ha tenido valor y posibilidades para
emprender nuevo giro a su vida, pero esto no siempre es tan factible,
más de una necesitará de ayuda, comunicación…. puentes… No es fácil…
Pero se ha de intentar. La vida es de cada uno, de cada una,
nunca dejarla en manos de quien no merece tenerla….
Un beso, y gracias, como siempre, por tus sensatos y bellos comentarios.
Justi

lola75 dijo

crguarddon dijo

Buenos días Justi, he leído tu relato, y ha sido una sorpresa, lo que se escondía detrás del maquillaje, de las gafas oscuras, de la venda que Lucía llevaba en el tobillo. Y lo que más me gusta: el norte. Ella, con todas sus heridas y todo su dolor se dirige ¡Al norte! No es casualidad, ¿verdad? Me has sorprendido con esta segunda parte que para nada imaginaba. Tus dedos son muy ágiles sobre el teclado, siguen a tu mente imaginativa…aunque como bien dices la ficción está basada en la realidad, en esas conversaciones e historias que cazamos al vuelo y luego se convierten en historias tan entrañables, crudas y dolorosas como la tuya. Enhorabuena por todo ello. Un beso de domingo y pásalo bien con todos los seres que amas y que te aman.

P.D. Hasta ayer por la noche como ya sabías, y durante los últimos días, mi vida se ha reducido a trabajo, en épocas así no me que queda tiempo para La Comunidad ni para lo que me gusta, los amigos como tú y las historias tan entrañables como la tuya. He venido en cuanto he podido. Muchas gracias por tu comentario en mi casa, son versos Justi, piensas en verso….

Zahira Rosales Cala dijo

leyéndote siento un irremediable morbo espía… tengo la sensación de estar devorando tu privacidad…

Un abrazo, justi!!

ya he vuelto

justindbf dijo

Hola Carmen….!respira! deja algún rato para la poesía….
no sólo de horario laboral hemos de vivir….
¿Ha sido una sorpresa …? Y lo dices tú… que te gusta escribir y leer
entre líneas? Pues sí, en más de una ocasión tras el maquillaje
se esconden rastros de sol rabioso, y viento agrietador…
y la vendas son siempre blancas, lo que tapan tiene otro color…
Cierto es ficción, pero podía ser verdad…
En más de una ocasión, llegaron hasta mi oficina rostros maquillados
de esta forma…Pero el morado aun tenía su cerco, su engaño, su rencor…” No…si es que me caí…”
Y este maquillaje aún es peor….
Gracias por tus comentarios. Si alguien sabe donde acaba poesía
y empieza la prosa, que me lo diga, para no traspasar yo esa linea…
No dejes de comentarme, o te diré algo en prosa….jeje!!
Un abrazo,
Justi

crguarddon dijo

Jejejeje no pienso dejar de comentarte, Justi, te cuidaré todo lo que pueda, con o sin horarios laborales, siempre pasan y vuelve la tranquilidad, no me molesta…lo único es que tienes que tener un poco de paciencia conmigo, no siempre soy puntual, pero siempre llego, mi memoria todavía da mucho de mí. Un beso.

lola75 dijo

justindbf dijo

ZAHIRA….Me alegro que entres con avidez…la lectura cada cual la hace personal.
El relato, una vez puesto, colgado, ya es de todos, lo que cada uno quiera ver.
Mi privacidad es de todos, como tus escritos, que esos sí hay que entrar con cuidado
para no arañar con la lectura, de entrañables que son.
Gracias por tu comentario,
Justi

Bárbara Galán Barbero dijo

Un relato duro , pero alentador. Ojalá todo el mundo fuera tan valiente y plantara cara a sus problemas…¿Habrá más comunicación entre Juan y lucía?A mí el más misterioso me parece Juan. ..Ya te seguiré…

justi

justi dijo

Hola BARBARA…
Este relato lo componían estos dos episodios. Sólo.
Por supuesto que habrá más comunicaciónentre entre Juan Y Lucía, pero yo no seguiré su camino.
Sólo junto los personajes, cruzando puentes… Una vez juntos, ya es cosa de éllos…
Yo ya no los sigo… Supondría novelar. Prefiero el relato corto, acercar los personajes, y que cada lector les de el camino que crea…
Son relatos sacados de la ética de la ficción para darles realidad.
Un abrazo.
Justi

justindbf dijo

LOLA…
magia!!!! explícate…. jeje!
gracias,

mari dijo

Merçì beaoucoup pou votre fsfenetres cést trè jolie, sois mesenger a moi, elles cést du atentiòn y gentilese, mon amic. vous cést un chevalir monseaur. Arvoir madame Lilly.

justindbf dijo

MARI, Madame Lilly… bello poema para ti.

A l’assaut des jardins…

Les saisons sont partout à la fois
Passion de l’été pour l’hiver
Et la tendresse des deux autres
Les souvenirs comme des plumes
Les arbres ont brisé le ciel
Un beau chêne gâché de brume
La vie des oiseaux ou la vie des plumes
Et tout un panache frivole
Avec de souriantes craintes
Et la solitude bavarde. (Paul Eluard)

Al asalto de los jardines

Las estaciones están a la vez en todos sitios
Pasión del verano por el invierno
Ternura del otoño y de la primavera
Los recuerdos como plumas
El cielo roto por los árboles
Un hermoso roble amasado de bruma
La vida de las plumas o la vida de las aves
Y todo un veleidoso penacho
Lleno de sonrientes temores
Y la charlatana soledad

ARVOIR MADAME….

jUSTI

isaperezdelpulgar dijo

Justi, andas un poquillo perdidillo…..no??
Cuando otro relato?????? o por eso andas escondido??
Pasate por mi portal y dime que te parece………………………
Besos reales

justindbf dijo

ISA… !qué filosofía en tus cuadros! Vengo de allí envuelto entre pliegles
de realidad y ficción. Algún día expondrás la filosofía con que los impregnas…
Pero mejor así, lanzados como carteles publicitarios…que cada cual veamos
lesa verdad encubierta. Muy impactantes!
¿Escondido yo? No, a mis rutinas… Sabes dónde hallarme. No hay brumas. Y las hojas secas
todavía no cubren el sendero que viene a mi casa. Pero gracias por tu saludo,
y por esa realeza de besos de los que haces reparto.
Besos reales para vasallos del arte.
Un abrazo,
Justi

morenteardila68 dijo

Yo me encargo del tio ese. le corto todo.
Escribes muy bien,¿Conoces a la chica?

justindbf dijo

jeje…MORENTE…. QUÉ BUENA JUSTICIERA SERÍAS…
HAZ OPOSICIONES… le cortarías todo y en picadillo….ufff..!qué dolor…!
Si conozco a la chica?. Claro! Son relatos ficción alimentados de realidades. Pues como tú conocerás a más de una. La estadística es alarmante, por desgracia.
Gracias por tu comentario.
Saludos,
Justi

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1 Response to “estación de autobuses. (2), el viaje”


  1. 26 octubre 2008 en 00:00

    esperanza…..por que noooo

    🙂


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Zamora, Puente de Piedra

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Soy lo que siento

¿Quien soy yo? soy lo que me ocurre y siento, azul, rojo, espacio, a veces niño y luego sentimiento, aroma de lejanos tiempos... La mañana es clara y el amor pasa todas las tardes ante mi casa. Soñando, esperando, asomado a la ventana estoy Justi

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arrives del duero
Nube blanca, que vas tan sóla en el cielo y tan alta, junto a la luna de plata vendrás a parar mañana, igual que mi amor, en agua. En agua de mar honda y clara. (León Felipe)

leon felipe -monumento en Zamora-

leon felipenuevo

PIEDRAS SAGRADAS

Con las piedras sagradas de los templos caídos grava menuda hicieron los martillos largos de los picapedreros analíticos. Después, sobre esta grava, se ha vertido el asfalto negro y viscoso de los pesimismos. Y ahora... Ahora, con esta mezcla extraña, se han abierto calzadas y caminos por donde el cascabel de la esperanza acelera su ritmo. (Poema de León Felipe)

puente del Esla

puente esla
Tú, viejo Duero, sonríes entre tus barbas de plata, moliendo con tus romances las cosechas mal logradas. Y entre los santos de piedra y los álamos de magia pasas llevando en tus ondas palabras de amor, palabras.

santovenia del esla

santovenia2

MI PUEBLO

Un pueblo entre campos, pequeño, casas llenas de hermanos, una torre de iglesia, alta, y muchos tejados rojos, bajos. Un rio, encinas, una pradera para el ganado, flores, niños por las calles, los sembrados... Gentes que abren surcos en la tierra mientras miran a lo alto a ver si llueve. SANTOVENIA DEL ESLA es MI PUEBLO.

ARTESANÍA DE PERERUELA (zamora)

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autor JUSTI


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