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May
08

Zamora, emoción, ayer y ahora.

05 Abr 2008-Escrito por: justindbf el 05 Abr 2008 – URL Permanente
 Ven,

 te mostraré un lugar

 Donde el arte es vida,

 Y la vida es emoción.

 Donde el ayer todavía

  es ahora…

     Ven,

 

 

—-

ZAMORA

 

——-

   Ven,

 te mostraré un lugar

 Donde el arte es vida,

 Y la vida es emoción.

 Donde el ayer todavía

  es ahora…

     Ven,

 Te mostraré ZAMORA.

 Atalaya sobre peñas tajadas.

 Rumor de aguas.

 

Nuestro gran padre Duero

 En lento peregrinar la abraza.

 Y luego buscando el mar

 Se alejará orodando suelos

 tras los montes de Portugal.

 

Zamora, piedras, campos, lo mas,

 Estepa y monte.

 Plegarias.

 Arcos del siempre puente Romano,

 Y oraciones en románicas iglesias.

 

Zamora, todavía Tierra de campos,

 Campos en busca de horizontes largos…

 Campesinos y ganaderos de esta tierra,

 Siempre oteando el cielo,

 Manos agrietadas, devoción, miradas largas.

 Siempre arañando el suelo…

 

Es tierra de pan para dar,

 Y tierra de vino para ofrendar.

 Zamora, siempre límite y frontera.

 Siempre naturaleza.

 

Piedras en calles empinadas.

 Catedral, castillo y casones.

 Calle Balboraz en la ciudad vieja.

 Y San Torcuato y Santa Clara

 En la ciudad nueva.

 

  Balcones.

 Y Palacios con blasones.

 Huellas de silencios de la

 

 Siempre presente Semana Santa.

 Sentirás la muerte serena de Dios

 En las calles zamoranas.

 Y voces bajas, entre aromas de velas.

 

 Y a nuestros santos en las Iglesias plegarias…

 Amigo.

 Caminante por orillas del mesetario rio,

 Si quieres emocionarte,

 Vente …

 Zamora espera .

 entre murallas y campanarios la bien cercada.

 Y por su fiel amante Duero

 La bien abrazada.

 Vente, conocerás mi tierra,

 Conocerás su noble gente.

 Ven,

 que Zamora ensueña,

 siempre tan lejos…

 como cercana…

Justi…………. Semana Santa 2008

 

 

  13 comentarios

 Tags: ,

carisdul dijo

Zamora, o Córdoba… ¿En qué quedamos.
¡Escribes tan binito…
Un beso

justindbf dijo

JEJE!!! ya tenemos el misterio…ZAMORA ó CÓRDOBA…Y PORQUÉ NO EL MUNDO ENTERO?
Te lo aclaro, pero aclárame quien de las dos eres tú, sí ,de quien es tu alma, de Caris o de Serenidad… vaya pregunta la mia…perdona la indiscreción.
Te digo…. ZAMORA es mi tierra natal, la marca de la infancia.. Vivo en Barcelona desde joven.
CORDOBA es la tierra natal de mi esposa. Pero que no es explicación absoluta. Escribo de lo que me emociona, y ahí tienes colgado el Romance de los Amantes de TERUEL, porque me impresionó cuando me acerqué por allí.
Te estoy leyendo. Y mira que es hermosa el alma humana!…
Gracias por dejarte leer.

justindbf dijo

ESPERO DISFRUTES DE LOS VIDEOS QUE HE PUESTO.
LA SEMANA SANTA, EN LA NOCHE FRIA ZAMORANA….
Y UN REPORTAJE DEL ARTE ROMÁNICO TAN ESPECIAL QUE LLENA TODA LA CIUDAD.
UN ABRAZO.

navega dijo

Justi mis abuelos eran de Zamora:Mi abuelo se llamaba ATILANO Y MI ABUELA GUILLERMINA……y yo Manuel Atilano CALVO…..ATILANO PATRÓN DE ZAMORA.
un abrazo…….Atilano obispo .

justindbf dijo

NAVEGA qué bueno…..con esos nombres visigóticos, sólo podrían ser del Reino de León….
en mi familia hay…tambien, Guillermos. Y hay Elviras, como Elvira se llamaba la hija del Rey de Leon, REY ALFONSO…. historia de nuestros antepasados….. vasallos somos de esa historia… Como ves, somos del Duero…aguas al Atlántico…
Un abrazo, y si no lo has hecho, date un remojón de arte románico por Zamora….
encanto de ayer, encanto tambien de ahora… El río la sigue cercando….
Un abrazo,
Justi

Anónimo

Anónimo dijo

HOLA.JUSTI HAY TU ZAMORA.QUE LINDA Y SEÑORIAL.ROMANTICA.Y SOÑADORA..JAJAJA ASI HAS SALIDO TU.DE CABALLERO,ROMANTICO.Y POETA.UNA BUENA MESCLA.PARA UN SEÑOR.HOMBRE.Y PARA COLMO.POETA.BESITOS…

justindbf dijo

….anda qué piropo….Y PARA COLMO POETA…
Bueno! hay otras cosas más raras… de todo ha de haber entre los humanos.
gracias por tu lindo comentario. Tú si que lo sabes decir bien…
ZAMORA ROMÁNTICA Y SOÑADORA… mientras asi la contemplemos…
Que no nos falte esta mirada soñadora….
Un beso. anónimo@
Justi

Rosa, Niña Guerrera. dijo

Entre el arte románico, la Semana Santa en la noche fría Zamora, las imágenes que me tienen absorta… ensimismada por su esplendor y belleza y aunado a todo esto están la musicalidad de tus palabras; me siento feliz en este día. Muy feliz.
Feliz día querido amigo, te comento que los vídeos que has subido me han parecido tan bueno que los copio. Con tú permiso, claro esta.
Excelente post… lleno de magia y esplendor.
Salud y dicha.

justi

justi dijo

salud y dicha tambien para ti, Rosa.
Zamora es de esas pocas ciudades que aun conservan ese encanto de lo que fueron,
y que se mantiene colgado en el tiempo… Los terremotos de modernidades industriales has pasado de largo, y eso hace que todavía ese encanto se vea como un reflejo continuado en esta ciudad bañada por el Duero.
Gracias por todo lo que dices,
Un placer que te acerques hasta este puente piedra…y dejes tus pisadas entre las huellas descalzas de los NAZARENOS de la Semana Santa Zamorana….Esto sí que no te lo has de perder… vivir la SEMANA SANTA DE ZAMORA….
uN BESO,
jUSTI

justindbf dijo

AH! he puesto alguna foto y videos, a juego con el relato….
para que suene mejor!
Un saludo,
Justi

P.

P. dijo

Muy bonito todo,
habrá que aprovechar las rutas del verano,
y acercarnos a disfrutar de esas tierras.
Gracias, por la bonita presentación,
fotos y poema.

lola-gj47 dijo

¿es tu tierra Justin?…que canto más bello le has dedicado…

Justi

Justi dijo

Sí, LOLA, YO Nací en tierras del mesetario Duero, Zamora,
pero desde los 11 años siempre fuera, solo de vacaciones a ver la familia…
La vida del postfranquismo, emigrar para estudiar y buscarse el sendero de vida…
Hasta echar raices en Barcelona.
Y tu? Almeriense de siempre?
Besos,
Justi

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9 Responses to “Zamora, emoción, ayer y ahora.”


  1. 14 octubre 2008 en 00:00

    Buen comienzo amigo Justín con este bello canto a tu tierra..
    😉

  2. 15 octubre 2008 en 00:00

    te lo regalo:

    (nada mejor que estos lindos versos de tu paisano)

    Escuela

    Oí tocar a los grandes violinistas del mundo,
    a los grandes “virtuosos”.
    Y me quedé maravillado.
    ¡Si yo tocase así!… ¡Como un “Virtuoso”!
    Pero yo no tenía
    escuela
    ni disciplina
    ni método…
    Y sin estas tres virtudes
    no se puede ser “Virtuoso”.
    Me entristecí.
    Y me fui por el mundo a llorar mi desdicha.
    Una día oí… en un lugar… no sé cuál…
    “Sólo el virtuoso puede ver un día la cara de Dios”.
    Yo sé que la palabra “Virtuoso”
    tiene un significado equívoco, anfibológico,
    pero, de una o de otra manera, pensé,
    yo no seré nunca un “Virtuoso”…
    y me fui por el mundo a llorar mi desdicha.

    Anduve… anduve… anduve…
    descalzo muchas veces,
    bajo la lluvia y sin albergue…
    solitario.
    Y también en el carro itinerario
    más humilde de la farándula española.
    Así recorrí España.
    Vi entonces muchos cementerios,
    y aprendí cómo se llora
    en los distintos pueblos españoles.
    Blasfemé.
    Viví tres años en la cárcel…
    no como prisionero político,
    sino como delincuente vulgar…
    Comí el rancho de castigo
    con ladrones y grandes asesinos…
    Crucé diversos países y continentes;
    viajé en la bodega de los barcos,
    les oí contar sus aventuras a los marineros
    y su historia de hambre a los miserables emigrantes.
    He dormido muchas noches, años, en el África Central,
    allá, en el Golfo de Guinea,
    en la desembocadura del Muni,
    acordando el ritmo de mi sangre
    con el golpe seco, monótono y tenaz
    del tambor prehistórico africano
    de tribus indomables.
    He visto a un negro desnudo
    recibir cien azotes con correas de plomo
    por haber robado un viejo sombrero de copa
    en la factoría del Holandés.
    Vi parir a una mujer
    y vi parir a una gata.
    y parió mejor la gata;
    vi morir a un asno
    y vi morir a un capitán.
    y el asno murió mejor que el capitán.
    Y ese niño,
    ¿por qué ha llorado toda la noche ese niño?
    No es un niño, es un mono —me dijeron.
    Y todos se rieron de mí.
    Yo fui a comprobarlo
    y era un mono pequeño en efecto,
    pero lloraba igual que un niño,
    más desgarrada, más dolorosamente que todos los niños
    que yo había oído llorar en el mundo.
    El Sargento me explicó:
    —Anoche en el bosque matamos al padre y a la madre,
    y nos trajimos al monito.
    ¡Cómo lloraba el monito!
    Estuve en una guerra sangrienta,
    tal vez la más sangrienta de todas.
    Viví en muchas ciudades bombardeadas,
    caminé bajo bombas enemigas que me perseguían,
    vi varios palacios derruidos, sepultando
    entre sus escombros niños y mujeres inocentes.
    Una noche conté cientos de cadáveres
    buscando a un amigo muerto.
    Viví en manicomios y hospitales.
    Estuve en un leprosario
    (junto al lago petrolífero y sofocante de Maracaibo),
    me senté a la misma mesa que los leprosos.
    Y un día me acordé del Cid
    y les di la mano a todos,
    sin guantelete,
    no tenía otra cosa que darles.
    He dormido sobre el estiércol de las cuadras,
    en los bancos municipales
    y he recostado mi cabeza en la soga de los mendigos.
    Y esta llaga que llevo aquí escondida
    —desde mozo, hace 60 años—,
    que sangra, que supura, no se cierra
    y no puedo enseñarla por pudor.
    No es herida gloriosa de guerra…
    ¡Pero hay llagas redentoras!

    Y una vez… alguien me llevó ciego
    a un lugar de pesadilla.. .
    de bicéfalos monstruos.
    ¿Alguien?…
    ¿o fue el veneno antiguo y poderoso de mi sangre
    que está ahí, agazapado como un tigre,
    se levanta a veces, deforma el Amor
    y me deja sin defensa
    en un mundo subyugante, satánico y angélico a la vez,
    donde se pierde al fin la voluntad
    y uno ya no puede decir quién quiere que venza,
    si la luz o la sombra?
    Sin embargo,
    aquella vez vencieron y me salvaron los ángeles…
    Pero yo no fui un soldado valiente.
    ¡Oh el amor, el amor…! ¡Qué formas toma a veces!
    ¿Por qué ha de ser así?
    ¿Por qué este veneno de la sangre está ahí siempre,
    agazapado como un tigre, y no se va,
    y a veces se levanta, y lucha…
    y, ¡ay!, puede más que los ángeles?
    Volví a blasfemar.
    Y otra vez,
    desesperado,
    quise escaparme por la puerta maldita y condenada
    y mi ángel de la guarda me tomó por los hombros
    y me dijo severo: no es hora todavía…
    hay que esperar.
    Y esperé.
    Y sufrí,
    y lloré otra vez.
    He visto llorar a mucha gente en el mundo
    y he aprendido a llorar por mi cuenta.
    El traje de las lágrimas
    le he encontrado siempre cortado a mi medida.

    Viví en Norteamérica seis años, buscando a Whitman,
    y no lo encontré. Nadie le conocía.
    Hoy tampoco le conocen.
    ¡Pobre Walt!, tu palabra “Democracy”
    la ha pisoteado el Ku-Klux-Klan.
    y “aquella guerra”, ¡ay!,
    la perdisteis los dos:
    Lincoln y tú.

    Llegué a México
    montado en la cola de la Revolución.
    Corría el año 23…
    aquí planté mi choza,
    aquí he vivido muchos años,
    aquí he vivido,
    he llorado,
    he gritado,
    he protestado
    y me he llenado de asombro.
    He presenciado monstruosidades y milagros:
    aquí estaba cuando mataron a Trotsky
    y cuando asesinaron a Villa,
    cuando fusilaron a 40 generales juntos…
    y aquí he visto a un indito,
    a todo México
    arrodillado llorando ante una flor.

    He acompañado a la muerte muchas veces:
    la vi a la cabecera de mi madre,
    de mi compañera,
    de amigos innumerables.
    He sufrido y sufro el destierro…
    Y soy hermano de todos los desterrados del mundo.

    Tengo un amigo judío que estuvo en Auschwitz
    y me ha enseñado las cicatrices del látigo alemán.
    He estado en el infierno.
    En un infierno
    que Dante y Virgilio no soñaron siquiera.
    Salí del infierno… y he rezado mucho después.
    Me sepultaron vivo
    y me escapé de la tumba.
    He vivido largos años
    y he llegado a la vejez
    con un saco inmenso,
    lleno de recuerdos,
    de aventuras,
    de cicatrices,
    de úlceras incurables,
    de dolores,
    de lágrimas,
    de cobardías y tragedias.
    y ahora… de repente,
    a los 80 años
    me doy cuenta de que sé tocar muy bien el violín…
    que soy un “Virtuoso”,
    que puedo tocar en los grandes conciertos del mundo.
    Me gusta haber llegado a la vejez
    siendo un gran violinista… un “Virtuoso”.
    Pero… con esta definición
    que oí cierta vez en un lugar… no sé cuál:
    “Sólo el Virtuoso puede ver un día la cara de Dios”.

  3. 3 Justi
    15 octubre 2008 en 00:00

    Hola y gracias LOLA POR ESTAR EN LA CONSTRUCCION DE ESTE BLOG.
    Preciosa la poesía que pones, de mi paisano León Felipe, que hace un recorrido por su vida viajera….
    Añado otro verso de este gran poeta:

    Nadie fue ayer,
    ni va hoy,
    ni irá mañana
    hacia Dios
    por este mismo camino
    que yo voy.
    Para cada hombre guarda
    un rayo nuevo de luz el sol…
    y un camino virgen
    Dios.

    Besos,
    Justi

  4. 4 justindelba
    15 octubre 2008 en 00:00

    Preciosa la poesía que pones, de mi paisano León Felipe, que hace un recorrido por su vida viajera….

  5. 15 octubre 2008 en 00:00

    hora entiendo tu interés por los videos…no los había visto hasta ahora mismo..
    El de zamora es precioso…y la música increiblemente bella…he disfrutado escuchándola…!que maravilla…

    Y la seta de serrat…pues que voy a decirte…cada vez que la escucho..y ya van unas cuantas…es como si fuera la primera vez…!que voz! …y !!qué letra!!

    besos

  6. 6 justindelba
    15 octubre 2008 en 00:00

    La musica es típica tradiconal del romancero de aquella zona…
    los mismos romanceros que cantaban las coplas malintencionadas de nuestra
    princesa, señora de Zamora, doña Urraca…! vaya mujer!!!

    El de Serrat, acompaña los cuadros de pasos de la Semana Santa Zamorana,
    algo que todo ser humano debería ver, antes que ir a Paris o a Nova York. ¿has ido tu?

    Gracias quien sea que te amperes en este nombre tan lindo de COLOMBINE. Alguien grande
    has de ser..

    El cielo azul es bonito
    aunque ni sea azul
    ni sea cielo,
    pero Colombine es bonito,
    y… eres tú.

  7. 16 octubre 2008 en 00:00

    !Chiquillo , que cara más gordita se te ha puesto de ayer a hoy!!!

    jeje..

    🙂

  8. 8 Justi
    17 octubre 2008 en 00:00

    vaya COLOMBINE, TE FIJAS EN TODO,
    ME ESTÁN SALIENDO LAS MUELAS DEL JUCICIO, ya sabes,
    esas que nunca salen….
    y me están inflando las encías,
    no es otro el motivo…
    sabes que soy exigente para comer lo que me dan.
    Gracias, por mirarme y por decirme como me ves.

  9. 17 octubre 2008 en 00:00

    jajaja…de pequeño estabas de buen año…

    Me encanta tu tierra ,…paisano de Leon Felipe tenías que ser tú , ..si ya lo digo yo…”en la vida nada es casual”….jajaja

    🙂


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Soy lo que siento

¿Quien soy yo? soy lo que me ocurre y siento, azul, rojo, espacio, a veces niño y luego sentimiento, aroma de lejanos tiempos... La mañana es clara y el amor pasa todas las tardes ante mi casa. Soñando, esperando, asomado a la ventana estoy Justi

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Con las piedras sagradas de los templos caídos grava menuda hicieron los martillos largos de los picapedreros analíticos. Después, sobre esta grava, se ha vertido el asfalto negro y viscoso de los pesimismos. Y ahora... Ahora, con esta mezcla extraña, se han abierto calzadas y caminos por donde el cascabel de la esperanza acelera su ritmo. (Poema de León Felipe)

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Tú, viejo Duero, sonríes entre tus barbas de plata, moliendo con tus romances las cosechas mal logradas. Y entre los santos de piedra y los álamos de magia pasas llevando en tus ondas palabras de amor, palabras.

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Un pueblo entre campos, pequeño, casas llenas de hermanos, una torre de iglesia, alta, y muchos tejados rojos, bajos. Un rio, encinas, una pradera para el ganado, flores, niños por las calles, los sembrados... Gentes que abren surcos en la tierra mientras miran a lo alto a ver si llueve. SANTOVENIA DEL ESLA es MI PUEBLO.

ARTESANÍA DE PERERUELA (zamora)

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